Борис Пастернак: «Цель творчества – самоотдача»

 

Но кто мы и откуда,

Когда от всех тех лет

Остались пересуды, а нас

На свете нет.

 

135 лет назад родился один из самых ярких представителей русской литературы XX века, поэт, прозаик, переводчик, лауреат Нобелевской премии Борис Леонидович Пастернак. Его тонкие, проникновенные, философские стихи и проза переведены на многие языки мира, его наследие изучается в крупных университетах Европы и США. Он – настоящая гордость России, гений, чье творчество останется в веках.

Писатель прожил непростую жизнь, но любовь к жизни, которую он так замечательно назвал своей сестрой, и вера в силу любви никогда ему не изменяли.

 

  Вершина творчества Пастернака – роман «Доктор Живаго», который создавался 10 лет. Однако родина не одобрила это произведение – ни одно издательство, ни один литературный журнал не соглашался его печатать. Поэтому роман был опубликован в Италии. Это привело к осуждению писателя в СССР, исключение из Союза писателей. Его высмеивали, обвиняли в измене, не давали публиковаться. Пик осуждения пришелся на 1958 год, когда Пастернак получил за «Доктора Живаго» Нобелевскую премию. Дальнейшая травля и угроза изгнания из страны заставляют поэта отказаться от премии.

 

Я пропал, как зверь в загоне.

 Где-то воля, люди, свет,

 А за мною шум погони,

 Мне наружу хода нет.

 Темный лес и берег пруда,

 Ели сваленной бревно.

 Путь отрезан отовсюду.

 Будь что будет, все равно.

 Что же сделал я за пакость,

 Я убийца и злодей?

 Я весь мир заставил плакать

 Над красой земли моей.

 

Предлагаем вспомнить стихи Бориса Пастернака, вобравшие в себя одновременно выразительную силу поэтического слова, музыки, живописи, и озаряющие солнечным светом такой тяжелый и трагический ХХ век.

 

Любить иных – тяжелый крест,

 А ты прекрасна без извилин,

 И прелести твоей секрет

 Разгадке жизни равносилен.

 

 Весною слышен шорох снов

 И шелест новостей и истин.

 Ты из семьи таких основ.

 Твой смысл, как воздух, бескорыстен.

 

 Легко проснуться и прозреть,

 Словесный сор из сердца вытрясть

 И жить, не засоряясь впредь,

 Все это – не большая хитрость.

 

***

 

Быть знаменитым некрасиво.

 Не это подымает ввысь.

 Не надо заводить архива,

 Над рукописями трястись.

 

 Цель творчества – самоотдача,

 А не шумиха, не успех.

 Позорно, ничего не знача,

 Быть притчей на устах у всех.

 

 Но надо жить без самозванства,

 Так жить, чтобы в конце концов

 Привлечь к себе любовь пространства,

 Услышать будущего зов.

 

 И надо оставлять пробелы

 В судьбе, а не среди бумаг,

 Места и главы жизни целой

 Отчеркивая на полях.

 

 И окунаться в неизвестность,

 И прятать в ней свои шаги,

 Как прячется в тумане местность,

 Когда в ней не видать ни зги.

 

 Другие по живому следу

 Пройдут твой путь за пядью пядь,

 Но пораженья от победы

 Ты сам не должен отличать.

 

 И должен ни единой долькой

 Не отступаться от лица,

 Но быть живым, живым и только,

 Живым и только до конца.

 

***

 

Во всем мне хочется дойти

До самой сути.

В работе, в поисках пути,

В сердечной смуте.

 

До сущности протекших дней,

До их причины,

До оснований, до корней,

До сердцевины.

 

Всё время схватывая нить

Судеб, событий,

Жить, думать, чувствовать, любить,

Свершать открытья.

 

О, если бы я только мог

Хотя отчасти,

Я написал бы восемь строк

О свойствах страсти.

 

О беззаконьях, о грехах,

Бегах, погонях,

Нечаянностях впопыхах,

Локтях, ладонях.

 

Я вывел бы ее закон,

Ее начало,

И повторял ее имен

Инициалы.

 

Я б разбивал стихи, как сад.

Всей дрожью жилок

Цвели бы липы в них подряд,

Гуськом, в затылок.

 

В стихи б я внес дыханье роз,

Дыханье мяты,

Луга, осоку, сенокос,

Грозы раскаты.

 

Так некогда Шопен вложил

Живое чудо

Фольварков, парков, рощ, могил

В свои этюды.

 

Достигнутого торжества

Игра и мука –

Натянутая тетива

Тугого лука.

 

***

 

Мело, мело по всей земле

Во все пределы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

Как летом роем мошкара

Летит на пламя,

Слетались хлопья со двора

К оконной раме.

 

Метель лепила на стекле

Кружки и стрелы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

На озаренный потолок

Ложились тени,

Скрещенья рук, скрещенья ног,

Судьбы скрещенья.

 

И падали два башмачка

Со стуком на пол.

И воск слезами с ночника

На платье капал.

 

И все терялось в снежной мгле

Седой и белой.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

На свечку дуло из угла,

И жар соблазна

Вздымал, как ангел, два крыла

Крестообразно.

 

Мело весь месяц в феврале,

И то и дело

Свеча горела на столе,

Свеча горела.